Zwei vor Zwölf

Mitte Januar 1945. Zwei schwere schwarze Limousinen sind in riskanter Fahrweise und verschiedener Richtung unterwegs, haben aber dasselbe Ziel: Das Kurstädtchen Wildbad im Nordschwarzwald. Der Tatra kommt von Triberg im südlichen Schwarzwald, der Daimler mit Schweizer Kennzeichen von Berlin. Und das drei Monate nach Winteranbruch. Beide Wagen fahren durch schwärzeste Nacht, mit fast völlig zugeklebten Scheinwerfern und Rücklichtern, auf engen, verschneiten Straßen. Kurve nach Kurve ein Drahtseilakt, weil immer hart am ungesicherten Abhang entlang. Ein Fahren auch dicht am Lebensende entlang, eilig und ohne Sicht in eisiger Winternacht, scheinbar endlos. Und der Mond spielt nicht mit, hält sich die meiste Zeit in den Wolkenkulissen verborgen, als wollte er die Fahrer nur bespitzeln.

Das lässt den Blick nach innen gehen: Ich bin der von den Schicksalsnornen erkorene Nachfolger. Oder wie der Führer sagen würde: Von der Vorrsehung eingesetzt. Ja, wenn der Führer weg ist, und seit einem Jahr dreht sich nun das Geschick in diese Richtung, nicht zu übersehen, dann bin ich da, wo mein Platz ist. Heil Himmler, das klingt doch mindestens genauso gut wie Heil Hitler. Schon Stalingrad hat uns aus dem Tritt gebracht. Das Attentat in der Wolfsschanze hätte uns beinahe den Todesstoß gegeben. Die Landung der Alliierten in der Normandie wie der Wahnsinnskampf im Hürtgenwald, das waren harte Schläge, die wir einstecken mussten. Und die immer wieder beschworenen Wunderwaffen kommen und kommen nicht. Die V 1 und die V 2 bringen uns nicht wieder in die Initiative. Allmählich wird es unübersehbar: Der Führer steht mit bloßen Händen da. Also sollten wir es machen wie die Italiener: Großdeutschland schließt sich den Westalliierten an, für den Endkampf gegen den Bolschewismus. „Ja, das wäre sie dann, die Götterdämmerung.“

„Wie meinen?“, fragt ungewöhnlich formlos der neben Heinrich Himmler sitzende Walter Schellenberg, SS-Brigadeführer, Generalmajor der Polizei und Leiter des Spionagedienstes der SS im Reichssicherheitshauptamt.

Ei, verflucht, was der Kerl sich erlaubt. „Ich meine nichts, ich stellte nur fest.“ Mit Bestimmtheit gesagt, zur Warnung, aber auch zum Ausgleich dafür, dass ihm das mit der Götterdämmerung ungewollt über die Lippen gekommen ist.

„Ja, richtig, wir müssen fest bleiben, Reichsführer SS. Dieser Schweizer genau wie die Amerikaner, die angeblich hinter ihm stehen, die haben doch nur ihre eigenen üblen Winkelzüge im Blick.“

„Falls Sie es übersehen haben, Schellenberg, wir sind hier nicht allein.“ Scharf hingezischt. Und dann nach vorn, zu dem Fahrer: „Halten Sie nur die Straße im Blick. Und machen Sie Tempo. Wir haben einen wichtigen Termin. Aber bleiben Sie auf Straßen, die noch befahrbar sind.“

„Jawohl, Reichsführer SS. Und – wir sind gleich da.“

Nachdem Heinrich Himmler so auf dem Misthaufen sein frühmorgendliches Kikeriki aus der Kehle gelassen hat, ein herrlich befreiendes Gefühl, herrscht wieder Ruhe in dem Tatra.

*

In dem Schweizer Wagen geht es nicht so ruhig zu. „Diese Wahnsinnsfahrt nach Berlin“, schimpft der ehemalige Schweizer Bundespräsident Dr. Jean-Marie Musy vor sich hin. „Die schwarzen Herren lassen uns in ihre unterm Bombenhagel liegende Hauptstadt kommen, nur um uns zu sagen, dass das Treffen im Schwarzwald stattfinden soll. Der Umweg sei einfach notwendig zur Täuschung der feindlichen Abhördienste. Und keine weitere Erklärung. Bei aller Sympathie, das halte ich nun doch für eine Unverschämtheit. Was glauben die denn, wer wir sind?“

„Ihre Lakaien“, ist die verächtlich hingeworfene Antwort seines Sohnes Benoit, der den Wagen fährt.

„Nein, nein, das kann man so nicht sagen.“

„Ich glaube doch, so sehen diese Burschen uns. Die in ihrer schwarz uniformierten Herrenarroganz.“

„Die und Arroganz? Nein. Die haben bei ihrem schneidigen Auftreten doch längst die Hosen gestrichen voll. Das muss man immer berücksichtigen.“

„Ach, glaubst du wirklich, Vater, du könntest mit dieser verständnisvollen Haltung ein Gentleman’s Agreement mit dem Massenmörder zustande bringen?“